quando piso na terra molhada

o orvalho das gotas
os pequenos fios massageiam as lembranças
de quando seu cheiro era amadeirado
das cascas e da seiva do mundo de lá
na beira do riacho
das goiabas colorindo os galhos
as abelhas cantarolando seu trabalho
tacho de cobre fervendo goiabada
nas enchentes e no cantarolar dos bichos na madrugada
escura por vezes temer os gritos com medo

por vezes corria no mato
depois da chuva naquele regato
tentava alcançar o caminho do arco
encantada por suas cores riscando o céu
buscando seu pote dourado
e as Alegrias ali reservadas
a quem decifrasse seu legado